Felder voller Erdbeermarmelade

Strawberry Fields forever

Als ich klein war, mochte ich dieses herrlich schräge Lied mit den so unterschiedlichen Geschwindigkeiten, den Loops, und ich verstand eigentlich gar nicht so ganz,

was der Mann sang.

Ich sprach zwar Englisch,

doch ich konnte dem Ganzen nicht zuhören, nein,

denn mich überwältigten diese Wörter:

Strawberry fields forever!

John Lennon war der Mann.

Den kannte ich damals noch nicht,

wusste nicht von ihm, dass er, dieser Unglaubliche, derjenige war, der einmal ein Lied schrieb, das mich als erwachsene Frau ebenso ergriff.

So sehr,

dass, wenn allein der Name des Liedes fällt, es mir vor Ergriffenheit Tränen in die Augen treibt, weil er gegen all das Trennende war – 
„no religion too“…

Imagine

Nein, das alles wusste ich noch nicht. 
Ich hörte aus diesen seltsamen Klängen von Strawberry Fields einfach heraus, es ging um Kindheit, sicherlich im Sommer, Ferien für immer, sorglos…
Ja, nichts, um das man sich einen Kopf machen müsste, nothing to get hung about -
und es war dieses triumphale kleine Teil dieses Stückes,
das mich damals geradezu innerlich jubeln ließ.

Und schwupps, hatte ich natürlich auch diesen Duft in der Nase.

Den Duft des Glücks.

Einen Duft, den es leider extrahiert als ätherisches Öl nicht gibt.

(Nun, wenn man nicht gerade Jean-Baptiste Grenouille*  trifft -
Der könnte das, sogar aus diesen Strawberries, den Stroh-Beeren, die,
stets gegen Schimmel und Fäule liebevoll auf Stroh gebettet, Glück verbreiten...)

Und das Kind, also ich, dachte nur noch eins:

Der versteht mich ja!

Und ich, ich hatte ihn auch verstanden, wie ich später begriff, als ich sein Lied genauer kannte.

Strawberry Field nämlich war ein Waisenhaus der Heilsarmee in Liverpool, 
ein viktorianisches Gebäude, ganz in der Nähe, in der John Lennon aufwuchs.

Er spielte dort oft auf dem Grundstück und war dann ganz bei sich und mit sich - 
es war
sein Zufluchtsort…

Sein „Let me take you down…“ am Anfang, wie eine Rutsche, 
ließ mich ohnehin sogleich an Peter Pans Baum denken.
An das Geheimnis dort unter ihm im Boden in einer anderen Welt.

An die Pforte zur Kindheit.
An all die Pfade, die ich dorthin lief...

Das Geschenk des Heumonds

Nun, Jahre später und mit einem alten Gesicht, da laufe ich tatsächlich an Erdbeerfeldern entlang.

´s ist Bioland, und die heiße Luft ist voller Duft von Erdbeermarmelade!

Ich weiß, ich habe es mir erhalten, diese Tür in die Kindheit, sie hat sich mir nie verschlossen.

Ja, ich finde sie immer wieder, und wie blödele ich doch mit meiner Tochter herum, 
als seien wir glatt gleich alt!

Der Heumond, den ich wegen all unserer Ausflüge ja so gerne auch Schwalbenmond nenne, er macht es mir auf seine Weise möglich!

So sind mir ein Bauernhof, die Tierlein, 

und all die herrlichen Äcker in Bioanbau 
eine Pforte.

In den Sommer… meiner Kindheit.

Und die Heuschrecken zirpen dieser Zeit ihr Lied,
als gäbe es kein Morgen...

Die großen Tierlein spüren es auch...

Ich wünsche es Euch herrlich sommerwonnig,

Ihr Lieben,

auf dass Ihr Eure Türlein findet oder Euch schlicht und ergreifend einfach sauwohl fühlt!

Bis bald, ich komme später wieder, dann auch wieder ´was von der "Zuhausefront",
soll ja kein Eso-Blog werden, nüchwahr,

Eure Méa

aus Kindheits-Sommerland

* Ich bezog mich hier auf den wunderbaren Grenouille, seines Zeichens Massenmörder und Meister der Parfums.

Falls ihn einer nicht kennen sollte (dann entging dem aber ´was, oiii!),

er ist die grandiose Hauptfigur des herrlich böse-fantastischen Romans „Das Parfum“ von Patrick Süßkind, das Menschsein zu entlarven.

Ihr wisst ja, bei all meiner Verträumtheit, lasst Euch nicht täuschen...,
 liebe ich es ebenso übel, gefährlich und blutrünstig ;)

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